lunes, 18 de marzo de 2013

La Flor del Jazmín (por comunero)





LA FLOR DEL JAZMÍN

 
Ayer,
en aquel jardín,
sintió
que no la mirabas.
Que su risa insulsa
ya no te gustaba.
Que sus ojos claros
que sus labios mustios
que sus te quieros
y sus te amos
ya no te llenaban.
Y miraste al frente
y no te paraste
y quisiste ver
otros mundos
otros lugares
ayer,
ayer,
ayer...
Y seguirá escuchando
por si la llamases
vigilando en sueños
cuando a ti te falten.
Volverá a llamarte
desde su jardín
con aquel perfume
de jazmín
el que da el amor
cuando llega el fin,
el que te olvidaste
aquel mes de Abril.

COMUNERO

miércoles, 13 de marzo de 2013

El encender un cigarro (por comunero)



COSAS QUE SE ME OCURREN CUANDO ENCIENDO UN CIGARRO


"A veces, encender un cigarro es como dar vida a un espíritu."

Veamos cómo:

LLegas al estanco a comprar un paquete de cigarrillos.
Y en ese momento, la estanquera ya te mira de una forma casi, casi, diría que pecaminosa.
Te habla de otra forma.
Como si quisiera que pasaras la mañana allí, con ella, sentados. relajados, escuchando el aspirar y expirar del cigarro que te vas a fumar cuando salgas de allí y lo enciendas.

Te pregunta:
- ¿Paquete blando o duro?

Contextas:
-¿Cuál es el más barato?

(¡La jodiste!)

- El blando son 4 euros, el duro 4'10.

- Uno blando.

Y se da la vuelta la tía (la estanquera) con una mirada como si dijera:
- Menuda mierda tío. Cualquiera se enrolla con él.

Pero si por el contrario, tu entras en el estanco y ocurre lo siguiente...

- ¿Me das un paquete de tabaco?

- Si, por Dios. Pa eso estamos aquí. ¿Cuál quieres?

- Ese de color morao.

(Jajaja, ya la tía pone cara risueña)

- ¿Éste?

- Ése mismo.

(Y la ves a la estanquera que enarca una ceja, se moja los labios, saca un poco la lengua para dar un aire de ... "¿quién te pillara, chiquillo?")

- ¿Cuánto es?

- 6 euros.

- Diossss, ¿de qué está hecho?

- No sé, es nuevo. Me lo traen de Honolulú. Yo tampoco lo he probado.

(¿Y voy a ser yo el primero?)

(¡Eh, un momento! ¿Probado? ¿El qué?)

(¿El cigarro?)

- Te refieres al cigarro, ¿no?

- Claro.

(¡Aaaahh! ¡Ufff!)

- ¿Qué te imaginabas?

(¿Que qué me imaginaba? ¿Que qué me imaginaba? Madre mía, si yo te contara...)

- Nada, nada, cosas mías.

- Jajaja, salgamos y me das una caladita.

(Glup, esta me lleva al huerto)

Y ahora viene lo que hablábamos al principio:

"A veces encender un cigarro es como si dieras vida a un espíritu."

En este caso al chavalín ese rubio con alitas y un arco que no sé cómo demonios se llama.



COMUNERO

domingo, 10 de marzo de 2013

ETERNAMENTE (por Comunero)



ETERNAMENTE

No sé
si algún día
aprenderé
que la vida
no guarda cenizas
que soy yo
quien las barre
y las limpia.
El que
encuentra
o se olvida
de las buenas
y las malas
compañías.
Que soy yo
el que escucha
corre
o camina
sentado en un banco
bajando una cuesta
paseando
cómo se pasan los días
y las noches,
y los años.
Que aquellos ojos
que un día
me enamoraron
siguen siendo los mismos
que hoy me buscan
soñando.
Que si después de esta vida
hay otra
lejos,
con ángeles,
estrellas
y luceros...
Aaayyy AMORMÍO
contigo
 vivirla
quiero...
MMMMMMUUAAKKKK...


COMUNERO



jueves, 7 de marzo de 2013

PASEO (por LunaDeAbril)

Hoy he vuelto a callejear sus calles, sin tiempo, sin rumbo. 

Hoy he vuelto a buscarme por las callejas, a doblar recodos esperando encontrar, a la vuelta, la niña que fui, la mujer que quise ser. 

Hoy he vuelto a dejar que las calles me abracen. Abrazos pétreos cargados de historia.

 ¡Quién pudiera arrancar caricias a tus piedras, ciudad soñada! 

¡Quién pudiera encontrar en los cantos de tus calles el rastro de pies antiguos, el choque de aceros, el repiqueteo de herraduras, los murmullos de pesados ropajes! 

 Hoy he vuelto a ser criada en casa noble; he cargado cestos de viandas desde el zoco do ver hasta el portalón de pesada puerta, madera y sangre. 

Hoy he vuelto a ser aguador y a subir la empinada cuesta que separa el río del dulzor de almendra y azúcar; olor de convento, mazapán y maitines. 

Hoy vuelvo a ser mora en el arrabal; cúrcuma y henna, jazmín y curry. 

 Hoy he buscado a la judía que fui a través de las altas tapias , patio de limonero y surtidor, murmullo quedo de llanto de diáspora. 

Y sólo me he encontrado a mí misma, mirada triste de niña vieja, muñeca rota de ilusión intacta, pozo amargo de lágrimas secas.  

Toledo 27/2/13